Текстовые вещи

Аркадий Федотов

ДЖАЗ

Джаз, джаз, джаз… Я, кажется, опять покрываюсь этими каплями музыки. Глаза открываются сами собой, как двери, и я вхожу во внутрь.

Никогда, никогда, никогда не пейте здесь что-нибудь другое. Тёмное дерево, вспышки стёкол очков, чёрные смокинги - нога на ногу, белозубая улыбка и тёмная сцена, яркий луч, что блуждает по ней, как губы по женской груди, чёрные жилетки барменов, бледные руки, пересчитывающие купюры, жёлтое пиво в жёлтых кружках у стойки
и ДЖАЗ, джаз, ДЖАЗ!

- Эй, парень, твоя девушка похожа на скрипку!

- Да, приятель, но сегодня на сцене "Charly контрабас джаз бэнд". Встречайте!

Из серого дыма появились десятки рук. Они хлопают в такт шагам музыкантов. Они уже здесь.

- ………………………………………… Встречайте!

- Знаешь, приятель, ик, я никогда не вк-кладывал, ик, так мн-ного денег в одно пред-приятие, но мне (ик) везёт! Hey, man, да, мне везёт!… Всем пива!!!

Потоните же все в море саксофона! Мой дождь, мой страх, отец мой - это ТЫ опять на сцене шаг вправо… шаг вправо.

Чёрный, как засушенный банан, негр извивается щётками над барабанами. Ты, как и каждый вечер, подпрыгнешь к нему, и вы будете радоваться свободе как дети. А вокруг - туман, из которого выплёскиваются жёлтые лица и подходят к стойке бара…

Огни, тусклые улицы, старые мусорные канавы, железные набойки на башмаках и мокрые кирпичи, неслышные шаги, неслышные трамваи, неслышная вода плывёт серой лодкой под мост.

Кто-то лежит перед входом с закрытыми глазами, у виска тёмное мокрое пятно - над ним потирают руки… Звон старой башни.

Скрип двери и глаза открываются. Нас зовёт джаз, джаз, джаз!

Сколько раз я здесь был. Скольких людей здесь уже нет. Сколько дверей было разбито. Сколько девушек вышло отсюда под руку с начищенными до блеска: бабочками, смокингами, туфлями. Они уходят незаметно, а после царственно и безнадёжно растворяются в огнях города под названием "Hotel" …

Пепел падает и кружится, взлетает и падает, кружится и оседает снежинками на плечи Charly-контрабаса. Молодой человек с горящими глазами, тёплой улыбкой, плавно переходящей в вельветовый потёртый пиджак. Он дёргает большим пальцем за струны, за волосы, стучит и поглаживает грудь этой полной женщины. Она согласна быть с ним весь вечер, всю ночь, всю жизнь… Её голос обгоняет звоны бокалов.

Чистые чёрные смокинги, за вашей спиной мы бросаем окурки. Но они не долетают до ваших ног никогда. Вы - не отсюда, хотя ваши руки и дирижируют этой частью вселенной, но
   Джаз, джаз, джаз…

наверное, каждый обязан сойти здесь с ума.

Никогда, никогда, ни за что не пейте здесь ничего другого.

И вот, из тумана, медленно разрывает молочную сеть голос: тонкий, широкий, переходящий в пронзительный шелест, в баюкающее пение, в широкие ножницы, что отрезают наши уши, бросая их в мягкие подушки. В них зарыта музыка.

    Джаз - джаз - джаз.

Никогда не проходите мимо этой улицы. Ни за что не попадайте на неё. Нет более сильного, властного объятия, чем объятие этих огней. Нет более сильного, властного объятия, чем объятие этих огней. Нет более слабого обладателя ритмом, чем тот, кто оставляет здесь свои деньги, обёрнутые как в жёлтую обёрточную бумагу, в свою душу.

Восхищение всем этим людям.

Сайт создан в системе uCoz